让你收破烂，你捡漏成首富了？ 第65章 砌墙(第2页/共3页)


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站了两秒。

    然后深吸一口气，把砖压在泥上。

    瓦刀柄重重敲下去。

    “当！”

    这一声，比之前任何一下都响。

    后巷里几个看热闹的邻居，肩膀都跟着一颤。

    陈守拙没看他们。

    他只盯着墙。

    一块砖。

    一坨泥。

    一敲。

    墙往上长一寸，他心里那股热劲儿就往上顶一分。

    大冬天的北风刮在单褂上，按理说冷得钻骨头。

    可他后背竟渗出一层汗。

    下午三点。

    风停了。

    太阳从云缝里钻出来，斜斜落在红旗街上。

    最后一层砖码齐。

    陈守拙用瓦刀把缝隙里的水泥抹平。

    墙砌好了。

    红砖青泥，严丝合缝。

    新砖的颜色，比旁边旧墙亮出一大截。

    红得扎眼。

    也硬得扎眼。

    后门帘子掀开。

    孙红梅端着一个大海碗走出来。

    她没把碗递给陈守拙。

    而是把碗搁在新砌的窗台上。

    窗台上的水泥还没干透，碗底压上去，却稳稳当当。

    “吃面。”

    她只说了两个字。

    陈守拙放下瓦刀，在裤腿上蹭了蹭手。

    手上全是灰，怎么蹭也蹭不干净。

    他索性不蹭了，端起碗。

    还是清汤寡水。

    上面卧着一块厚厚的卤豆干。

    跟最早那碗一样。

    他没进屋，就坐在旁边一摞剩下的红砖上，大口吃起来。

    孙红梅也没走。

    她站在旁边，双手揣在围裙兜里。

    围裙上沾着几道白面粉，风一吹，碎发贴在脸边，她也没管。

    阳光打在新墙上。

    红砖红得发亮。

    水泥缝灰白，横一道竖一道，像把半面破墙重新缝了起来。

    陈守拙咽下一口面，看着墙。

    “新砖颜色太跳。”

    他说：“等干透了，我弄点煤灰水泼上去，做个旧。跟旁边顺一顺。”

    “不用。”

    孙红梅开口。

    陈守拙抬头看她。

    孙红梅盯着那面新墙，眼神很亮。

    “新的就是新的。”

    她声音不大，却带着一股不退的劲儿。

    “让人看见。”

    “这面墙，是刚砌的。”

    “谁推倒的，谁心里清楚。”

    她顿了顿。

    “谁要是再想动——”

    后半句，她没说。

    但陈守拙懂。

    红旗街的人也会懂。

    那片红砖太新了。

    谁从后巷过，都没法装看不见。

    它就立在那里。

    明晃晃告诉所有人。

    孙红梅的面馆，有墙了。

    陈守拙把碗里最后一口汤喝干净。

    热汤滚进胃里，身上的寒气一下散了不少。

    他把碗搁回窗台。

    “行。”

    陈守拙站起身。

    “那就留着。”

    他看着孙红梅的眼睛。

    “以后，谁也推不倒。”

    孙红梅没说话。

    只低头把碗收起来。

    转身进门时，门帘落下，她的嘴角才轻轻动了一下。

    很快。

    快得像什么都没发生。

    可陈守拙看见了。

    他低头看了一眼自己满手水泥灰。

    忽然觉得，这一车红砖拉得真他妈值。

    夜里。

    守拙旧货铺后屋。

    炉火烧得正旺。

    陈守拙端着个搪瓷盆，蹲在地上洗脸。

    水是凉的。

    毛巾往脸上一搓，沾在眉毛和下巴上的水泥灰一点点掉进盆里。

    屋里很静。

    陈广发在西屋打呼噜。

    呼噜声一高一低，听着像破风箱。

    小丫在里屋写作业，铅笔尖沙沙响。

    左腕上，上海牌旧手表终于憋不住了。

    “小子。”

    老白的声音在表壳里转悠。

    “今天中午，那丫头说了句‘我家的人’。”

    陈守拙把毛巾拧干。

    “听见了。”

    “你没反应。”

    老白哼哼一声。

    “这都能忍？不像你啊。”

    “我手上有砖。”

    陈守拙把毛巾搭在盆沿上。

    “没法反应。”

    老白沉默了一会儿。

    表壳里传
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