杰森从床边站起来,一把掀开窗帘。
外面是漆黑的夜,霓虹灯还在远处闪烁,红的绿的黄的,但照不到这里。
他打开窗户,夜风涌进来,带着咸腥的海味和初秋的凉意。
探出头往下看了一眼——六楼,太高了,跳下去不死也残。
他把头缩回来,转身走到门口,拉开门,枪口对外。
走廊里,他的人已经散开了。
有的蹲在门框后面,有的趴在走廊拐角处,有的躲在消防栓后面。
枪口都对准走廊尽头那个房间——麦克的房间。
十九支枪,从不同的角度封死了那条走廊。
子弹上膛,手指搭在扳机上,眼睛盯着那扇半开的门。
杰森蹲在门框后面,探出头,朝走廊尽头看了一眼。
那扇门半开着,里面没有灯,黑漆漆的,什么都看不见。
但他知道,里面有人。
那个人杀了麦克,炸了泰森,现在还在那个房间里。
他举起枪,对着那扇门,扣动扳机。
啪啪啪——三发点射,子弹打在门框上,木屑飞溅,打在墙上,水泥碎块乱飞。
他缩回去,换了个位置,又探出头,又是三发。
屋里,陈峰蹲在窗台下面。
子弹从门口飞进来,打在对面的墙上,留下一个个弹孔。
灰尘从天花板簌簌往下掉,落在他头上、肩上、枪上。
他听着子弹飞过的声音——不是乱扫,是点射,间隔很短,很有节奏,三发一组,每组的落点都不一样。
对方在换位置,打完一个点射就换个地方,不给他锁定目标的机会。
训练有素,职业军人,不是港岛那些烂仔。
他从口袋里摸出一枚手雷,拔掉保险销,朝门口扔过去。
手雷在地上弹了两下,滚到走廊里。
杰森看见了,瞳孔猛地收缩。“手雷!”他大喊,整个人扑倒在地。
其他人也扑倒了,有的趴在地上,有的躲在掩体后面。
轰!
手雷在走廊里炸开,碎片横飞,弹片打在墙上、地上、天花板上,留下密密麻麻的弹孔。
硝烟弥漫,灰尘飞扬,能见度不到两米。
杰森趴在地上,耳朵里嗡嗡响,摇了摇头,甩掉头上的灰,爬起来。
走廊里一片狼藉,墙皮被掀飞了一大片,露出里面的砖头,地毯被炸出一个大洞,边缘还在燃烧,火苗舔着墙壁,发出滋滋的声响。
他看了一眼自己的人——没人受伤,都趴下了,都躲开了。
他松了口气,重新端起枪,对准那扇门。
屋里,陈峰从窗台下面站起来。
他看了一眼门口,硝烟还没散,但对方很快就会重新组织火力。
他不能再待在这个房间里了,被堵在屋里就是死路一条。
他转身走到窗边,推开窗户,探头往外看了一眼。
隔壁房间的窗户,离他不到两米。
窗台是水泥的,有十公分宽,够他站了。
他翻过窗台,脚踩在窗台边缘,手抓着窗框,身体贴着墙壁。
夜风吹过来,吹得他的衣服猎猎作响。
他稳住身体,一步一步,往隔壁房间的窗户移动。
一步,两步,三步——手指抠进砖缝里,指甲盖崩裂,血从指尖渗出来,但他感觉不到疼。
杰森在走廊里,盯着那扇门。
硝烟散了一些,能看见门框了。
门还开着,里面还是黑漆漆的,什么都看不见。
他举起枪,对着那扇门,又是三发点射。
没人还击,屋里没有枪声,没有动静,安静得像一座坟墓。
杰森的眉头皱了起来,心里隐隐觉得不对劲。
陈峰翻进隔壁房间。
屋里很黑,窗帘拉着,透不进一丝光。
空气中弥漫着烟味和酒味,混在一起,闷得人胸口发紧。
他蹲在窗台下面,把夜视仪翻下来,扣在眼前。
世界变成了绿色——床、桌子、椅子、衣柜,全变成了不同深浅的绿色,清晰得像是白昼,只是没有颜色。
床上没有人,被子叠得整整齐齐,枕头摆得端端正正——没人住这间。
他站起来,端着冲锋枪,走到门口,拉开门,走出去。
走廊里,杰森的人还盯着麦克的房间。
枪口对准那扇门,眼睛盯着那个黑洞洞的门口,没人注意到背后。
陈峰从他们背后冲出来,冲锋枪抵在肩上,扣动扳机。
哒哒哒——三发点射,站在最后面的那个人倒下去,后背两个弹孔,血涌出来,洇湿了整件迷彩服。
他扑在地上,抽搐了几下,不动了。
杰森猛地转身,看见了陈峰。
一个穿着黑色战术夹克的
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