穿着一件洗得发白的迷彩背心,露出两条布满伤疤的胳膊,肌肉虬结,青筋暴起,像老树根一样盘踞在手臂上。
他手里夹着一支雪茄,没点,只是叼着,烟嘴已经被咬得不成样子了。
面前摊着那份报告,上面写着几个字——凯文,巴克,确认死亡。
港岛任务失败。
他的脸色很难看。
眼窝深陷,嘴唇发干,下巴上冒出青色的胡茬,整个人看起来像一头被激怒却找不到发泄对象的老虎,在笼子里来回踱步,每一步都踩得地板微微颤动。
沉默了很久。
汉克把雪茄从嘴里拿出来,按熄在烟灰缸里。
烟灰缸里的烟头已经堆成了小山,有的还在冒着一缕细细的青烟。
他抬起头看着对面的人,声音低沉得像从胸腔里挤出来的,带着一股压抑不住的怒气:“损失了两个人。”
韦德坐在他对面,穿着一件黑色的T恤,精瘦结实,皮肤黑得像炭。
把咖啡杯放下,靠在椅背里,看着汉克,开口,声音不大,但每个字都像钉子:“汉克,我们小瞧了那个北佬。他真的很厉害。”
汉克看着他,眉头皱得更紧了。
韦德继续说:“凯文和巴克跟了你多少年?巴克是队里最好的狙击手,八百米内从没失过手。凯文是队里最好的突击手,近战从来没输过。他们两个人去杀一个人,结果全死了。那个人还活着,连伤都没受。这说明什么?”
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