机甲！萝莉！她将终结这场战争！ 第248章 计划这种东西对有些人是不生效的(第1页/共2页)


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    格里高尔有时候也会想。

    在那些实验结束后的深夜，那些烛火快要燃尽、而他又懒得起身去换新蜡烛的时候，那些亡魂终于安静下来，不再哭、不再笑、不再用死前那张难看的脸盯着他的时候。

    非常偶尔地想。

    他会想，如果自己没有加入密党，会怎么样。

    这个问题并不常见。

    因为大多数时候，他对自己的人生都相当满意。

    知识，力量，地位，秘辛，还有那些人在临死前绝望又困惑的眼神，都很有趣，都很值得，都比一个普通人那种庸俗、短命、满身汗臭和家庭账单的生活要高贵得多。

    可偶尔。

    真的只是偶尔。

    这个念头还是会从某个角落里爬出来。

    如同老房梁上的霉斑，不致命，可看着有些烦人。

    如果没有加入密党。

    也许他会留在大学里。

    继续研究灵魂学和死后残响，把那些枯燥的论文写到七十岁，成为一个被学生偷偷叫作“老棺材板”的怪脾气教授。

    他会在冬天咳嗽，在夏天嫌热，早餐固定吃煎蛋和黑面包，下午四点准时喝一杯没有灵感也没有灵魂的苦茶。

    他会结婚吗？

    嗯，大概不会。

    他年轻时就不讨女人喜欢，太瘦，太阴沉，说话像在给尸体做解剖报告。

    也许会有几个学生，几个真心崇拜他的，几个表面恭敬背地里骂他的。

    等老了，某一天死在书桌边上，三天后才被人发现。

    抽屉里满是未完成的手稿。

    墓碑上刻一句平淡得让人想打哈欠的话。

    一位学者。

    一位教授。

    一位体面、但无趣的死人。

    如果再退一步，连归途都没有踏上。

    那就更简单了。

    他大概会早死。

    死于肺病，死于饥饿，死于某场冬天的流感，或者死于年轻时某次和人争吵，被拖进巷子里狠狠干碎脑袋。

    一个普通人能有多少种死法？太多了。

    和街边面包店里卖不出去的硬饼一样，一抓一大把。

    他有时会试着想象那样的自己。

    没见过灵魂。

    没听过彼岸。

    不知道人死之后并不安静，不知道所谓体面的葬礼多数只是给活人看的笑话。

    那样的自己，也许会更善良一点，更软弱一点，更像个真正的人。

    也许会在某个下雨天，因为路边一个迷路的孩子而心软。

    也许会为了保住一份薪水而对上司低头。

    也许会活得窝囊，但至少睡得安稳。

    多可怕啊。

    格里高尔从来不喜欢那个假设。

    那种“没有走上这条路的自己”，让他感到一种近乎生理性的厌恶。

    太脆弱了。

    太愚蠢了。

    太容易死了。

    简直是一块没有烧过的湿木头，连拿来当柴都嫌烟大。

    所以每一次想到最后，他都会得出同一个结论。

    加入密党是正确的。

    踏上归途是正确的。

    研究死亡，利用死亡，驾驭死亡，也是正确的。

    只不过此时此刻。

    在这片被风雪吞没的废墟里，在自己的左臂已经烂成一团挂件、胸口插着半截黄铜短杖、鼻腔和喉咙里全是血味的时候，格里高尔也不得不承认。

    正确的人生选择，通常也不保证体面的死法。

    尤其是当你的对手是这种不讲道理的家伙的时候。

    风雪卷过废墟。

    格里高尔踉跄着后退一步，右腿一软，膝盖几乎砸进结冰的灰烬里。

    他的左臂已经没了。

    从肩膀往下，只剩一截挂着碎肉和黑袍布条的残骸，骨头断茬暴露在外，像是被什么大型野兽咬过一口，又嫌难吃吐了出来，伤口边缘没有多少血，因为早就被冻住了，覆着一层薄薄的白霜，霜下面才是暗红发黑的肉。

    他的胸口还插着半截黄铜短杖。

    是他自己的保命遗物之一。

    原本它该在危急时自动展开，把他短暂转移到三十米外预设的安全节点。

    问题出在三分钟前。

    它启动了，也确实把他送出去了。

    送到了那个银发女孩帮他好心加工了一下的落点上。

    落点那里提前插着一块断裂的骑士机甲装甲板，斜着埋在雪里，边缘锋利得很。

    于是转移完成的一瞬间，他整个人自己把自己穿了个对穿。

    高效，精准。

    弄得是他自己想不开了一样。

    而银发女孩就站在不远处，看了他一眼，评价只有一句。

    “不错。”

    她说那句话的时候，怀里还抱着昏迷的
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