让你收破烂，你捡漏成首富了？ 第67章 铜匣开了(第1页/共3页)


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    夜深。

    守拙旧货铺后屋。

    倒春寒的冷风一阵阵撞着木窗框，窗纸被吹得发抖。

    陈守拙拎起铁火钳，往炉膛里添了两块新煤。

    火苗“呼”地窜上来，映红了他的脸。

    明天一早去省城。

    他坐在桌前，把介绍信、车票、几张大团结叠好，一样一样塞进内兜。

    做完这些，他拉开抽屉最底层。

    里面放着一个黄铜匣子。

    几个月前，他从废品站后院废铁堆里，把这东西刨出来。

    这几个月，他试过无数次。

    戴着手套摸过。

    光着手摸过。

    连缝隙都拿针挑过。

    左腕上的上海牌旧手表，却从来没传出过一个字。

    老白说过，老物件碰了不说话，要么藏的秘密太大，要么沾过人命。

    这铜匣，两样总得占一样。

    陈守拙把铜匣拿出来，搁在桌面上。

    炉火烧得旺。

    铜匣离炉子近，表面被烤出一层暗红的光，像埋在灰里的火。

    陈守拙手指搭在匣子边缘，慢慢摩挲。

    忽然，他指尖一顿。

    匣子底部有一圈绿锈。

    平时摸着硬，凹凸不平，像长死在铜皮上一样。

    可这会儿被炉火一烤，那层老锈竟翘起了一丝边。

    陈守拙眼神一下定住。

    在废品堆里混出来的眼睛，最认这种细处。

    他拿起桌上的裁纸小刀，刀尖顺着那点翘边探进去，用力一挑。

    “吧嗒。”

    一块铜锈掉在桌上。

    露出来的不是平整铜面。

    是一道凹痕。

    陈守拙呼吸停了一下。

    他握紧小刀，沿着凹痕，一点一点刮掉周围的老锈。

    铜锈纷纷落下。

    炉火在旁边噼啪作响。

    很轻。

    却像有人在黑暗里敲门。

    四行极细的小字，在底座上慢慢显出来。

    “时到自开。”

    “钥在老槐。”

    字刻得很深。

    不是随手划的。

    是拿命往里摁的。

    左腕上，老白的齿轮猛地卡了一下。

    “广福的字。”

    老白的声音在表壳里炸开，带着压不住的颤。

    “这是广福刻的。”

    陈守拙死死盯着那八个字。

    老白语速很快，机械音发抖：“他刻这个的时候，就在废品站库房里。半夜，打着手电，一刀一刀刻。”

    “刻完，他把铜匣埋进废铁堆最深处。”

    “然后出了库房。”

    “去了砖窑。”

    表壳里的齿轮发出干涩的摩擦声。

    像一口气堵在里面，怎么也转不出来。

    “那天晚上，他就没回来。”

    老白说完这句，彻底没了声。

    陈守拙猛地站起身。

    身后的木椅被带翻，砸在地上。

    他没扶。

    他抓起铜匣，一把推开后屋的门，冲进院子。

    冷风迎面扑来，刀子似的刮在脸上。

    院子角落，那棵老槐树光秃秃地立在夜色里。

    树根底下，有一片泥土比旁边黑。

    那是他每年除夕、清明，给父亲烧纸钱的地方。

    陈守拙大步走过去。

    双膝一弯，直接跪在冻土上。

    他没拿铁锹。

    也等不及拿。

    两只手伸出去，十指狠狠抠进冻硬的土层里。

    土里混着煤渣和碎石。

    第一下，指甲劈了。

    他没停。

    第二下，破皮的血丝渗进土里。

    第三下，指头疼得发麻。

    他还是没停。

    “沙沙。”

    “沙沙。”

    院子里只剩他徒手刨土的声音。

    像一条疯了的狗，在刨自己亲爹留下的命。

    挖到半尺深。

    手指碰到一个硬物。

    陈守拙动作停住。

    他屏住呼吸，扒开周围冻土。

    土底下，露出一个油纸包。

    包得很严实。

    外面缠着三道细铁丝。

    陈守拙把油纸包拿出来，在衣服上蹭掉泥。

    铁丝勒得很紧。

    他用流血的指头一点点解开。

    一层。

    两层。

    三层。

    最里面，躺着一把发黑的老铜钥匙。

    铜匣钥匙。

    陈守拙握着它，站起身。

    回后屋。

    关门。

  
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