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让你收破烂,你捡漏成首富了? 第8章 给你脸了(第2页/共2页)


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办公室里死一样静。

    只有赵德柱粗重的喘息声。

    他端着茶缸的手悬在半空。

    指骨发白。

    茶水在缸子里直晃。

    不是气的。

    是怕的。

    陈守拙直起身,拍了拍手上的灰。

    “下个月改革。”

    “你走你的阳关道,我过我的独木桥。”

    “各凭本事。”

    他说完,转身就走。

    “砰!”

    门被重重甩上。

    门框上的灰,扑簌簌往下掉。

    屋里。

    赵德柱瘫在椅子上,半天没动。

    走廊里没生火。

    冷风顺着破窗户缝往里扎。

    陈守拙脚步没停,大步往楼下走。

    手腕上的上海牌旧手表贴着皮肤,轻轻震动。

    “他在抖。”

    老白的机械音在袖口里响起,带着压不住的兴奋。

    “我看见了。”

    “他怕的不是这三件事。”

    老白啧了一声。

    “他怕的是,你手里还捏着多少见不得光的烂账。”

    陈守拙踩着木楼梯。

    咯吱。

    咯吱。

    “你不怕他狗急跳墙?”老白问。

    陈守拙脚步一顿,停在楼梯拐角。

    窗外,铅灰色的云层压在红旗街上空。

    又要下雪了。

    “怕。”

    他手指蹭过表蒙子上那道深划痕,眼底发冷。

    “但我更怕他以为我跟我爸一样。”

    “只记。”

    “不还。”

    老白沉默了。

    当年陈广福在废品站,看透了赵德柱的猫腻。

    可为了保住饭碗。

    为了家里那几张嘴。

    他把所有事都烂在肚子里。

    陈守拙不走这条路。

    刀子得亮出来。

    不亮,别人就敢往你脖子上架。

    夜半。

    风雪砸得陈家西屋的窗户纸哗啦乱响。

    陈广发在炕头打着震天响的呼噜。

    陈守拙裹着破棉被,盯着黑漆漆的房梁。

    手腕上的旧表贴着胸口。

    热度透过铁壳,钻进皮肤。

    “喂。”

    老白的声音忽然冒出来,压得很低。

    “没睡。”

    “有个事。”

    老白顿了顿。

    “今天下班,赵德柱没回家。”

    陈守拙翻了个身,面朝墙壁。

    “他在办公室干什么?”

    “坐着。”

    “坐了很久。”

    老白声音里没了平时那股欠劲。

    “后来,他打了一个电话。”

    陈守拙眉头拧紧。

    “打给谁?”

    屋里只剩风声。

    老白停了足足五秒。

    “没听清。”

    “他捂着话筒。”

    陈守拙没说话。

    老白继续道:“但他拨号之前,翻了一个很旧的电话本。”

    “翻到了最后一页。”

    陈守拙呼吸一停。

    旧电话本。

    最后一页。

    能让赵德柱在极度恐惧下,躲在办公室里翻到最后一页去求救的人,绝不是马三儿那种街头混混。

    也不是站里哪个正式工。

    陈守拙在黑暗里攥紧拳头。

    他逼赵德柱亮刀。

    赵德柱却转头去请人。

    那条藏在红旗街废品站后头的大鱼,终于要露头了。

    陈守拙在黑暗里翻了个身——明天,先去还债。他爸的账,他妈的腰,全家的脸——一笔一笔清。


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