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周雅芝披着件黑色羊绒大衣站在门口。
她脸色苍白,一见到沈砚珩就迎了上来。
她的声音有些发颤,“爸从昨晚开始就一直念叨你。”
“进去吧。”
沈砚珩没有松开纪深的手。
两个人并肩走进了正厅。
陈管家端着一碗没动过的参汤,正站在房门外。
他嘴唇动了动,到底什么都没说。
纪深看了一眼那碗参汤。
汤面上浮着一层已经凝固的油。
沈砚珩深吸了一口气,推开了门。
房间很安静,只亮着一盏落地灯。
沈伯远躺在床上。
嘴微张着,呼吸又浅又急,喉咙里带着细微的、拉扯般的杂音,每一次吸气都像耗尽了力气,胸口却只有微弱的起伏。
沈砚珩走到了床边。
叫了一声。
“爸。”
沈伯远没应。
沈砚珩又蹲下来,把脸凑近了一些。
他握住沈伯远枯瘦的手。
那只手突然动了。
它慢慢的反握住他的手指,力气惊人的大。
沈砚珩的鼻子一酸。
“我回来了。”
沈伯远的眼皮抖了抖,没睁开。
他喉头滚动了几下,发出些断续的音节,听着像是“砚珩”,又像是“画”。
陈管家在旁边低声的说。
“老爷昏迷前,一直在看二少爷小时候的照片。”
他顿了顿。
“还问那幅画还在不在。”
沈砚珩回头对纪深说。
“画带了吗。”
纪深从口袋里拿出苏珊给他的那张复制件。
他展开画,轻轻的放在沈伯远枕边。
是那幅五岁时的蜡笔画。
红顶的房子,歪斜的烟囱。
还有没有手臂的火柴人。
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