伸手翻了翻尸体的衣领——没有标签,洗掉了,或者根本就没缝过。
又翻了翻口袋,空的,什么都没有,连一张纸片都没有。
他站起来,把笔记本合上,塞进口袋里。
看着走廊尽头那间房门——门开着,门口的地毯炸了一个大洞,门框歪了,门上全是弹孔。那是麦克的房间,第一个死的就是他。
他正要走过去,身后传来脚步声。
杂沓的,急促的,皮鞋踩在焦黑的地毯上,发出沉闷的声响。
他转过身,看见几个人从楼梯口走出来。
走在最前面的是一个白人,五十来岁,金发碧眼,穿着一身笔挺的警服,头上戴着大檐帽,腰间别着一把左轮手枪,枪把上的漆磨掉了一块,露出里面暗沉的金属。
脸上没什么表情,但那双眼睛很亮,看人的时候像鹰盯着猎物。
他是查理曼,港岛警署的总警司,英国人,在港岛干了二十多年,从一个小巡警一步步爬到现在的位置,什么场面都见过,什么人都杀过。
他身后跟着几个鬼佬,都穿着深色的西装,戴着墨镜,脸上没什么表情。
走路的时候腰背挺得笔直,步伐整齐划一,像一支训练有素的仪仗队。
黄志诚不认识他们,但看他们的作派就知道——不是警察,是别的人。
可能是情报部门的,可能是军方的人,也可能是别的什么机构,反正不是普通人。
查理曼走到黄志诚面前,站住,上下打量了他一眼,开口,声音不大,但每个字都像钉子:“黄警官,这里的情况怎么样?”
黄志诚看着他,把手从口袋里抽出来,站直了身体,声音平静:“死了二十一个。都是职业军人。用的都是制式武器,格洛克、M4、M249。”
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