不住,就让他们说去吧。”
林风站在那,像一棵被风吹弯的树,还在撑着,但已经撑不住了。
他蹲下来,双手抱住头,肩膀剧烈地颤抖。
他在哭,但没有声音。
周淑华蹲下来,抱住他。
围裙上沾着油渍,锅铲还攥在手里,铁的那头凉冰冰的,贴在他后脑勺上。
她没松开,就那么抱着他,像小时候他摔了跤,她把他从地上抱起来那样。
“妈……”他的声音闷闷的,像从很深很深的地方传上来,“我受不了了。他们凭什么这么对我?我根本没有做错什么。”
周淑华没说话。
她只是拍着他的背,一下,一下,很慢,很有力。
楼下,那些人还在喊。
有人又泼了一桶漆,红的,溅在单元门的铁皮上,顺着锈迹往下淌。
有人拍了照,发了朋友圈,配文“药罐子家门口打卡”。
还有人对着楼上喊:“林风!有本事出来!别躲在家里当缩头乌龟!”
林风抬起头。
脸上的泪还没干,眼睛红得像要滴血。
他站起来,又要往门外冲。
周淑华一把拉住他,这次不是拉手腕,是抱住他的腰,死死地抱住,像抱住最后一根救命稻草。
“妈,你让我出去!”他吼道,声音在楼道里回荡。
“你听妈说。”周淑华的声音还是不大,但很稳,“你出去了,打了他们,明天新闻怎么写?你一辈子都洗不清了。”
林风停住了。
他站在门口,手还握着门把手,攥得铁都发烫。
过了很久,他终于慢慢松开了手。
退后一步,又退了一步。
周淑华把门关上了。
门关上的瞬间,楼下的喊声被隔绝在外面,闷闷的,像隔了一层棉花。
客厅里很安静,电视黑着,茶几上还有半杯凉水。
窗帘拉了一半,阳光从另一半照进来,照在地板上,亮得刺眼。
林风站在门口,低着头。
周淑华站在他旁边,围裙上还沾着油渍,锅铲不知道什么时候放下了。
她看着他,什么都没说。
他转身,走进自己房间,关上门。
窗帘拉得严严实实,房间里很暗。
他坐在床边,看着墙上那张海报——
他穿着利物浦9号球衣,举起欧洲冠军杯的奖杯,金色纸屑漫天飞舞。
眼泪无声地滴了下来。
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