他逐字逐句地重复她的话,然后加了一句,“我会让你翻开每一页的时候,都不后悔。”
窗外忽然起了风,窗帘被吹得高高扬起,午后的阳光像决了堤的水一样涌进来,瞬间灌满了整个客厅。光落在茶几上,落在咖啡杯沿上,落在两个人之间不到半米的距离上,把空气里的每一粒灰尘都照得清清楚楚,像给这个世界打上了一圈柔和的轮廓光。
林微言看着那些在光柱里跳舞的灰尘,忽然想起修复古籍时常用的一个比喻——书页之间的空隙叫“书沟”,修复师要用最细的针、最韧的线在书沟里走针,针脚不能太紧,紧了书页翻不开;不能太松,松了书页会散。不松不紧,留有余地,书才能活得更久。
人和人之间,大约也是这样。
她端起咖啡喝了一口。咖啡已经不烫了,微温的苦味在舌尖上化开,然后慢慢回甘。她皱了下眉,忽然说了一句完全不相干的话。
“你煮咖啡的手艺还是这么烂。”
(本章未完,请点击下一页继续阅读)第0269章五年心事煮成一杯咖啡(第2/2页)
沈砚舟愣了一下,然后笑出来。这一笑跟之前在巷口的笑不一样,不是小心翼翼的试探,也不是压抑太久之后的释放,而是一种纯粹的、不加任何修饰的笑意,从眼角一直漾到嘴角,把脸上所有的线条都柔化了。他笑起来很好看,眼睛会弯成月牙,右脸颊上有一个很浅的酒窝,五年前她最喜欢戳那个酒窝,每次戳他都会假装生气,但酒窝从来不会消失。
“我可以学。”他说。
“你五年前也是这么说的。”
“那时候没学成。这次不一样。”
“哪里不一样?”
他把咖啡杯举起来,隔着杯沿看她,眼睛里还残留着笑意,但那笑意底下多了一层沉甸甸的东西,是笃定,是认真,是一个成年男人在经历了一切之后重新燃起的不带任何杂质的赤诚。
“这次有人愿意喝了。”
林微言低下头,嘴角抿了一下,没藏住那个弯起来的弧度。她把咖啡杯放到茶几上,站起来走到他面前,踮起脚尖,伸手戳了一下他右脸颊上那个酒窝。指尖碰到他皮肤的那一刻,他的身体明显僵了一瞬,然后是彻底的松弛,像一根绷了五年的弓弦终于被轻轻放下,弓臂还完好,弦也没有断。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“明天陪我去趟潘家园。我那本《花间集》还差最后一页没找到。”
他说好,声音闷闷的,因为他在忍着什么。林微言假装没看见他泛红的眼眶,就像她假装没注意到自己的手还在微微发抖一样。
窗外的风停了,窗帘安静地垂落,阳光不再猛烈,变得柔和而绵长。茶几上两杯咖啡都凉了,奶沫完全消融在深褐色的液体里,再也分不出哪一层是奶、哪一层是咖啡。墙上挂钟还在走,咔哒咔哒,踩着下午三点钟的光景,不紧不慢地往前赶。
林微言站起来走到阳台上,阳台确实朝南,阳光正好,暖暖地铺了一地。栏杆上摆着一排空花盆,大大小小五六个,盆里的土是新的,松软湿润,像是刚翻过不久,但什么都没种。
“花盆怎么是空的?”她回头问。
沈砚舟站在她身后,手插在裤兜里,目光落在那排花盆上,声音很轻。
“等你来种。”
林微言看着那些空荡荡的花盆,忽然觉得它们像极了这五年的自己——盆在,土在,阳光和水都在,只是种子一直没来。现在种子来了。
她弯腰从阳台角落的杂物盒里翻出一把小铲子,插进松软的泥土里,翻了一个浅浅的坑。然后她转过身,从自己随身背的帆布袋最深处摸出一个小纸包,打开,里面是几粒比芝麻还小的黑色种子。
“茉莉种子。”她把种子小心翼翼放进土坑里,用指尖轻轻覆上一层薄土,动作轻得像在修复一页虫蛀的宋版书,“你送我那盆茉莉去年结的籽,我收了一小包,一直不知道种哪儿。就种这儿吧。”
她站起来,手上的泥土没擦,随意地在围裙上蹭了两下,抬头看着沈砚舟。南阳台的阳光把她的脸照得透亮,她眯起眼睛,睫毛上还挂着之前没干透的泪珠,在光里闪了一下,像一颗极小极小的钻石。
“以后不用隔着老槐树看我了,”她说,语气平平淡淡的,像在说一件很小很小的事,“想看就过来看。”
沈砚舟低下头,刘海遮住了眼睛,但他伸手飞快地抹了一下眼角。动作很快,快到几乎看不出来,可林微言看出来了,她没有戳穿,只是转身继续拿小铲子松土,嘴里还哼了一段不知名的小调,调子轻快得像是刚从哪个春天里飘来的。
客厅里的手机忽然震了一下。是沈砚舟的,屏幕上弹出一条消息,顾晓曼发来的。
“听说某人终于不用半夜对着手机看照片了?可喜可贺。顺便,你家那位上次在潘家园看中的那本《花间集》,我托人从香港拍回来了,明天寄到。”
沈砚舟看了一眼,没有回,把手机翻了个面扣在茶几
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