,早已化作母亲哄孩子的摇篮曲,农夫耕作时的哼唱,学子夜读时心头的一点亮光。
>你或许能烧尽书册,却烧不尽记忆;你或许能禁绝言论,却禁不住良知的苏醒。
>所以我不恨你。我怜悯你??因为你从未尝过自由思考的滋味,你活在自己筑起的牢笼里。
>愿有一天,你也敢翻开一本书,认真问一句:我错了吗?”
若兰双手颤抖,久久不能言语。
返程飞机上,她打开AI陆北顾系统,输入一个问题:
“如果我们终将失败,这一切还有意义吗?”
片刻后,苍老温和的声音响起:
“百年前,有个孩子在雪夜里放了一盏河灯。别人笑他蠢,说水流会熄灭火焰。他说:‘可万一它漂到了有人等待的地方呢?’
多年后,千里之外的岸边,有人捡到一只焦黑的灯笼,里面藏着一张字条:‘别怕黑,我一直为你点着灯。’
你看,有时候,成功不是抵达,而是曾经照亮。”
她关掉录音,望向舷窗外的云海。
阳光穿透厚重云层,洒下万道金光。
手机震动,新消息提示。
是“回音桥”自动通知:
>【第102,347号来信已送达】
>发信人:西藏日喀则?扎西次仁(12岁)
>内容:我把我读过的《致后来者书》念给我奶奶听,她哭了。她说这本书让她想起年轻时听过的喇嘛讲经。我现在每天放学后去养老院,给十个老人读书。他们说我是他们的“小菩萨”。我想问问陆爷爷,这样做,算不算在种花?
若兰微笑,提笔回复:
>“亲爱的扎西:
>你不仅在种花,你已经在开花。
>继续读吧,每一句话都会变成星光,落在某个人沉睡的心田上。
>??若兰代陆爷爷回”
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